O Sol que queima

O Inverno sempre me trouxe a inspiração necessária para escrever. Sem que fosse isso sequer – escrita – eram apenas pensamentos de fácil colocação em papéis. A chuva tinha essa conotação, a conotação poética. Sabemos que existem começos; recomeços – o meu começou ontem ou hoje. Ainda não compreendi bem. Sei que sim – que recomeçou qualquer coisa.

Sei-o devido ao Sol que me queimou os dedos e os fez tremer – que fez suster a respiração e beber mais água que o costume. Soube-o assim. Este calor costumava cansar-me a poesia. Não escrevo. Não quando está quente. Hoje fi-lo. Enquanto subia a rampa que me trazia a casa. Enquanto sentia o cheiro a festival. Outra particularidade. Quando começam a construir o Rock in Rio junto à minha casa, sente-se o eflúvio a festival, automaticamente. Quase que sinto a euforia antecipadamente (algo que um dia quero não fazer – sentir, antecipadamente).

Hoje escrevi mentalmente enquanto subia a rampa e observava o Parque da Bela Vista a ter um também recomeço. Uns pés novos; expectativas diferentes.

Sorri – por conseguir fazê-lo aquando calor. Poesia sobre o Sol que queima o espirito e nos cansa do que nos magoa. Decisões. Dá-nos decisões. Hoje foi um recomeço – e o Sol queimou também a pouca vontade de persistir em troco de nada. Ficou o medo; mas ficou o respeito. O amor-próprio. E a poesia num dia quente.