rage more

Interrupções; falhas constantes da tentativa de uma rivalidade. Não somos o mesmo; não somos fruto do mesmo. Eu – composta por toda uma biblioteca perfumada e toda uma história digna da realeza. Realeza oferecida em bandejas completas de chás e com cartões de citações de pessoas grandes – que não roubavam os amores alheios. Pessoa – pessoas. Tu - oportunamente presa a condições que te são eventualmente, favoráveis. Moderadora omnipresente de felicidades que desconheces - puras. Falta de vida que acolhes no peito, desculpando-te nos erros terceiros. Como se o julgamento fosse sequer uma porta - como se a condenação fosse sequer uma dádiva.

Condenada à constante perturbação pelas sinas erradas e os arrependimentos que pisas quando percebes que já não és – nem existes – aqui. A alma curou-se; eu tenho o dom das palavras quando a paixão me sufoca – quando a cobiça da minha paixão me sufoca. Hoje, parto os pratos caros do enxoval planeado quando os cabelos ainda eram os meus. Deixo lascas brancas de enfeites – remedos em tecidos que rasgas-te e desperdiças-te. Fica (de novo) com a possibilidade de massacre e de sufoco.

(E tu motivo de tanta revolta arranca os frutos que carregas no peito e entrega-os a ela por medo; fraquesas. Sê rotas definidas não por ti – voa em casas de tectos pequenos. Até quando? – )

As minhas malas estão feitas; - porque não entendo como se ama alguém e só se lhe deseja os próprios sonhos. Egoísmo doente. Pelo menos ainda me tenho – ainda tenho as minhas malas – feitas e cheias de mim. Enjoa-me a falta de amor-próprio; a falta de amor pelos outros. A eterna necessidade de preenchimento alheio – objectos sem valor de submissão; 

- quando é que as pessoas aprendem a amar-se a elas próprias?

"Paulie: - [brandishes sword] For my love." Lost and Delirious