Tropeços

Sobre a luz intensa da cidade que me escalda, avista-se a noite imensa – mas não eterna. Oportunidades recusadas sobre a forma de receio disfarçado em conversas extensas e faladas à pressa. Não tão à pressa quanto esta muito visível vontade de (deixa-se em aberto). Companhias mútuas e o frio que arrefecia o corpo, da mesma forma que a hesitação arrefecia a alma. Todos os pequenos detalhes de todas as pequenas coisas – fugas constantes ao inevitável – adiável, apenas. Mortes projectadas por um estatuto não possível de pessoas possíveis – de sentimentos ainda mais possíveis que as pessoas. O inteiro; a lua e o sol. A rapidez com que os minutos fogem entre os dedos que te agarram num imaginário longe; num mundo mais pequeno, mais longe das tuas não-possibilidades; a escassez do tempo e o tropeço constante nas frases não acabadas por serem proibidas. Eventualmente a fuga idealizada acontece inconscientemente, sobre a forma de necessidade. Ou então – sou-te a lua e o sol; as noites frias e os amanheceres demasiado quentes. Uma constante – não me lembro da última vez que acreditei piedosamente numa possibilidade tão concreta; em projectos tão bonitos. Na verdade – reconheço-me agora enquanto eu, genuinamente – não uma encenação improvisada nas noites em que ninguém é ninguém; ninguém é de ninguém. Um todo – que anseia e que despreza simultaneamente. Instável; desequilibrada. – (beijinhos no ombro) – Quero ler-te histórias de pessoas felizes; ser uma história, de nós – pessoas felizes. 

(Ou então – os escombros duma casa; de novo – de novo. 

Se não conseguires não ter medo de mim.)