Placebo - MEDS

Ir ou ficar. Despir. Vestir. Rituais gastos pelas pessoas mais gastas ainda. Prender e desprender – apaixonar e largar. Estes corredores insólitos que nos distinguem as vidas das desejadas às ameaçadas, são espelhos da loucura que se transporta nas almas imundas do caos da vida. No fundo, as ruas que nos afastam enquanto pessoas de bem, são alas de hospitais dementes, de pessoas loucas como as histórias guardadas no sótão do desastre – e todas as vidas escassas têm um sótão do desastre, esses fantasmas no armário. Acho que está a chegar a (des)primavera. As flores recolhem e as janelas já não estão enfeitadas por curiosos. Os tapetes sacudidos nas varadas como pretexto para a união com o mundo, são recolhidos e expostos a este pó com que pintas os lábios - uma e outra vez. A imunidade acumula-se nos cantos das casas e fazem-se danças sensuais em torno do infortúnio com que nos pintam a vida. Vamos rasgando as páginas acabadas dos livros inacabados e guardando nas gavetas as possibilidades de projectos usados como manipulação para a concentração no Eu. Somos espécies raras de aves que eventualmente emigram para outros portos de abrigo convenientes. Por aqui, a arte que se faz é a de abandonar os hábitos de se Ser – e por sua vez, criar-se este vestuário de não-primavera. É hora da recolha e as noites frias avisam-nos que o caminho não é se não em direcção a uma casa – seja ela qual for. Por aqui, a música que se faz é a de abandonar a voz que sempre se ouve – e por sua vez, criar-se esta indumentária silenciosa que tem rotas pré-definidas de vitórias construídas pelo espírito. Por aqui destapa-se os olhos e larga-se no chão tamanha cegueira que nos engole a todos - cria-se um protesto interior contra a necessidade de abandonar o que é a essência – recita-se poesia que apela à consciência, enquanto a Primavera se despe e despede. Entretanto encontro-vos, pardais, noutros portos; até já.