Break Stuff

As paredes imundas do branco forçado – dão lugar a uma possibilidade de gritos calados em forma de tinta. Não sei quem fala; não os oiço. Na televisão dissipa-se a hipótese de aprendizagem e as crianças são instrumentos de luta mecanizados. Fábricas de fé e rezas que me poluem o ar. Nem sei quem fala – nem os oiço. Desconstruo os degraus de soro e durmo na abstinência de querer parecer – rasgo as roupas; rasgo-me as roupas. Roubo as verdades e destroço os teatros rápidos das pessoas com pressa. Tudo isto num bafo; tudo isto na esperança da vida em vez disto – não vês? – pedaços de nada que te escorregam nas mãos corruptas. “É o sistema.” Poesia de quem se atreva ser poeta no mundo das portas fechadas.

Cadeados inundados de capacidades ameaçadas - ameaças rascas de pessoas fracas e gritos – não os ouvem? Gritos abafados pelas mãos de quem jazz na coragem e na imortalidade. Não há lugar para todos na batalha fácil de imposição. Escrevo enquanto posso; com medo que as letras me encurralem e os papéis me destruam – vitima do não silêncio; vítima de uma pressão constante. Armaduras e queimaduras de aventuras inoportunas – nascer e crescer. Não te vês? Os espelhos não metem – metem; só te mentem. Estereótipos e protótipos, maquetas e palacetes. Morremos a tentar tocar na realidade virtual de uma ilusão em holograma.

Como te chamas? E agora – como te chamam? Os números que te perseguem – o passado, sabem? Os pecados quentes de futuros crentes. As vitórias falsas das raças, das pessoas, da igualdade em barro com um licor derramado por cima. Passem-lhes o ácido. Emprestem-lhes o isqueiro. Esta noite somos mais uns quantos a arder. Morrer. Enquanto crescem; enquanto perdem. Resta-nos isto – não vês? Momentos a sós; músicas pesadas – princípios que nos levam aos fins. Despercebidos. Anónimos. Pessoas que são números; raças que são pretextos. Promessas que me fazem rir – rir. Somos isto – risos rápidos, anedotas numa correria pela primeira fila do espectáculo d’Pessoas; de vidas.