Riptide.

A sensação de bater com o dedo mindinho do pé nessas esquinas que surgem de mundos desenhados à pressa – sem equilíbrios, sem arquitecturas bonitas e com o desejo inevitável de que possa doer – é o que mais custa. Ao lado disso, toda a dor interior é semelhante a um clima tropical. Imprevisível. Vai e vem – uma maré, um vulcão. Senão e se não – se sim, o sim é mais calmo. As areias que magoam os olhos escrevem cartas para as moradas de quem ama – e a brisa do mar manda lembranças serenas aos que optam por fugir ao fatal – cair de abismos por amor.

No meio de todos os contornos – o que custa na vida - não é se não o que é incontornável. Toda a procrastinação cega a possibilidade de lutar contra o que não é nosso. Estas bagagens que entram no porão dos corajosos revestem-se de armaduras. Mil e uma. As outras malas de mão são desesperadamente pontapeadas para fora dum mundo que só serve para quem se ergue. Quem grita. Quem luta. Quem vive a libertação dos pressupostos e ama – genuinamente.

O que (me) custa na vida – é observar tropeços premeditados de pessoas que eram Pessoas mas que se entregaram a gente. Nestas multidões de biliões de caras e biliões de mãos dispostas a serem casas – a ponte só serve de aconchego a quem se cega. Chagas. Casas. Mãos. Pessoas que são gente e gente que se perde na multidão.

O chá das cinco invade-me as sestas oportunas, e os pensamentos rápidos sobre esses julgamentos previsíveis são colocados numa caixa. Escrevo nela, com uma caneta de remedos – não abrir – e o que custa na vida, o que (me) custa na vida, permanece numa garagem onde os sonhos não chegam. Cheira a fraqueza ali; cheira a falta de coragem para se ser bravo. O tempo não pára. As oportunidades não regressam. As pessoas fogem. O Eu constroem-se sobre pretextos bonitos e laços de quase para sempre. A vida d’outros continua sobre a veste de fatos de super-heróis. Metade de um mundo por salvar – a outra metade, por descobrir. Não há tempo para lamentos.